o que eu mais vejo são as suas costas, passando pelas portas no meio das minhas falas quebradas.

estamos a 100 horas de distância.

Listen To Me

você pode me ouvir? você pode estar presente?
Preciso de uma chance, ou de liberdade.

- por quê você é tão afobada? sossega o facho menina, as coisas acontecem sozinhas quando você fecha os olhos.

- estou apostando tudo nisso, e que se foda se vai doer. Não suporto mais, preciso me livrar dessas coisas, já está mais do que na hora.Eu sei que você concorda. Parece-me estranho ter de mexer nessas coisas adormecidas, mas o que você não sabe que elas moram aqui comigo - ó, aqui dentro. É, elas me acompanham sempre; me aquecem a noite- um calor infernal. Sabe quando elas começam e tomam conta de você? Foda, muito foda. Aí vem todos aqueles sintomas, e eu sei o que tenho que fazer, eu sei, droga. Ou talvez eu não saiba. É, eu não sei. Há dias que o cheiro ruim volta pelo ralo, e não adianta tapá-lo.
Sabe, eu acho que quando eu nasci essas coisas vieram de presente e alguém disse “ te vira” “esse é teu peso e não é maior do que o de ninguém” e desde então eu tenho tentado achar uma forma de abandonar tudo isso em alguma esquina deserta e mal cheirosa junto as minhas botas velhas, e sair de pé descalços pela próxima rua desconhecida.

- você é louca.

- desculpa por falar tanto.Agora tenho que ir. - me dá um cigarro? - Adeus.

por que não quero correr o risco de ter um ataque do coração.

e ao abrir os olhos percebeu que ficara velho.

papé e cafel.

E se deixar tudo com está
Não ficará mais assim.

Tenho pensado em escrever,mas quando escrevo dá vontade de apagar tudo; mandar pro inferno. Não sei usar as palavras bonitas e nem colocá-las no lugar certo, mas há a necessidade louca de botar pra fora, do jeito que for, do jeito que der. E que elas saiam e fiquem ali até segunda ordem, até a hora de eu olhar e dizer: que grande merda!

E aí já não serão mais.